Die mutige Nonne

Es war Herbst, und jener feuchte Wind, der an jenem Abend durch die Budweiser Gassen zog, strömte auch durch das Schiff der Klosterkirche. Es ist eine Kälte, die vom Stein kommt und sich weder mit Feuer noch mit Gebet vertreiben lässt. Wer je in einer solchen Kirche im November gekniet hat, weiß genau, was gemeint ist.

Schwester Aloisie merkte sie nicht.

Sie kniete allein, vertieft im Gebet, die Augen auf das Bild der Gottesmutter gerichtet. Das Licht der ewigen Lampe wanderte über ihr Gesicht.

Sonst war die Kirche schwarz.

Deshalb hörte sie nicht, dass sie nicht allein war.

Aus der Dunkelheit hinter ihr traten drei vermummte Gestalten. Bevor sie sich umwenden konnte, packten sie starke Arme. Eine Hand ging an ihren Mund, eine andere an die Schultern, um sie niederzudrücken. Aloisie spürte den groben Stoff eines Mantels, einen kalten Geruch von Feuchtigkeit und Metall, und in jenem Augenblick begriff sie, dass sie nicht zum Beten gekommen waren.

Sie waren zum Rauben gekommen.

Sie schrie nicht. In der ganzen Kirche war niemand sonst, und hinter den Mauern schlief die Stadt. Der Atem stockte ihr einen Moment, aber die Stimme hielt sie ruhig.

„Was verlangt ihr von mir an diesem heiligen Ort?“

Die Antwort kam rau und ohne Zögern:

„Gebt uns die Schlüssel zum Marienschatz.“

Aloisie blickte zum Bild der Jungfrau Maria. Es ging nicht mehr nur um ihr Leben. Diese Männer griffen nach einem Schatz, der der Kirche anvertraut war, und ihre Hände hielten nicht einmal vor einem heiligen Ort inne.

Sie senkte die Augen, als unterwerfe sie sich.

„Wenn ihr Schätze wollt, folgt mir,“ sagte sie. „Was ihr verlangt, ist wenig wert. In der Sakristei findet ihr die wahren Schätze, nach denen ihr verlangt.“

Zuerst glaubten die Vermummten ihr nicht. Einer warnte, beim geringsten Verdacht werde sie sterben. Aloisie wich nicht. Sie sprach leise, aber fest, und eben diese Ruhe überzeugte sie.

Ein seltsamer Zug setzte sich zur Sakristeitür in Bewegung. Vorne ging ein Dieb mit einer brennenden Kerze; hinter ihm Aloisie; zu beiden Seiten die übrigen zwei mit gezückten Dolchen. Kerzenlicht zitterte an den Wänden, dehnte ihre Schatten und blitzte einen Moment auf dem Metall in den Händen der Diebe.

In der Sakristei war wirklich, was sie versprochen hatte: eine Menge goldener und silberner liturgischer Gefäße. Die Männer stürzten sich ohne Zögern darauf.

Aloisie stand beiseite. Sie beobachtete sie und wartete.

Dann hob sie den Kopf zu einer Stelle hoch unter der Decke.

„Hört,“ sagte sie. „Ein weit größerer Schatz ist dort oben. In jenem Schrank.“

Die Diebe verstummten. Alle drei blickten hinauf. Hoch an der Wand hing wirklich ein kleiner Schrank, so hoch, dass niemand ohne Leiter hinaufreichte.

„Hast du einen Schlüssel?“ fragte einer.

„Nein.“

„Und sagst du die Wahrheit?“

Aloisie zeigte auf die Gefäße vor ihnen. „Habe ich euch vorher gelogen? Ihr habt es selbst gesehen.“

Das war die richtige Antwort, denn kein Wort der Unwahrheit steckte darin. Die Diebe berieten, wie der Schrank zu öffnen sei. Die Nonne ließen sie nicht aus den Augen. Schließlich entschied der Stärkste, eine Leiter aufzustellen und das Schloss zu sprengen.

Zwei Männer kletterten hinauf. Der dritte blieb unten, um Aloisie zu bewachen. Doch das Schloss hielt fest. Oben hörte man Keuchen, Metall auf Metall und gereizte Flüche. Die Männer mühten sich vergebens, und je länger der Schrank widerstand, desto ungeduldiger wurden sie. Der Wächter unter der Leiter trat von einem Fuß auf den anderen, reckte den Hals und hielt es zuletzt nicht aus.

Er sprang ihnen auf die Leiter nach.

Das war der Augenblick, auf den Aloisie gewartet hatte.

In einer Bewegung packte sie die Leiter und schlug sie gegen den Schrank. Die Diebe oben taumelten, fluchten und verloren einen Moment das Gleichgewicht. Aloisie sah nicht zurück. Sie rannte durch die Sakristei, stürzte in den Gang und schlug die schwere Tür hinter sich zu.

Der Riegel fiel mit dumpfem Schlag.

Innen schrie es. Jemand schlug mit der Faust an die Tür, dann mit der Schulter. Das Holz erzitterte, hielt aber.

Aloisie lief zum Glockenseil. Die Finger zitterten, als sie es packte, aber sie ließ nicht los. Sie zog einmal, zweimal, ein drittes Mal, und über dem Kloster erklang die Glocke.

Im nächtlichen Budweis bedeutete eine Glocke zu solcher Stunde eines: Gefahr.

Der Klang ergoß sich über die Dächer, prallte von den Hauswänden ab und trug sich durch leere Straßen. In Fenstern erschienen Lichter. Türen öffneten sich; Menschen liefen noch halb im Schlaf hinaus; jemand rief Nachbarn, ein anderer lief schon zur Wache. Schritte liefen rasch zum Kloster zusammen.

Die Diebe saßen in der Falle.

In der Sakristei begriffen sie inzwischen, was geschehen war. Sie versuchten wieder und wieder, die Tür zu sprengen, aber der Riegel hielt von außen. Sie rannten zwischen den Wänden, suchten einen anderen Weg, ihre Stimmen hallten vom Stein wider. Zuletzt stellten sie die Leiter an ein Fenster. Einer kletterte hinauf und begann, sich durch den zersplitterten Rahmen hinauszuzwängen.

Dann kamen bewaffnete Bürger und die Stadtwache.

Aloisie zeigte auf die Tür. Gemeinsam schoben sie den Riegel beiseite und stürzten hinein, just als der erste Dieb das Fenster packte. In der Verwirrung stießen sie ihm die Leiter unter den Füßen weg. Der Mann stürzte auf den Steinboden und blieb reglos liegen.

Die übrigen zwei wehrten sich, unterlagen aber der Übermacht. Sie wurden gefesselt und dem Stadtgericht übergeben.

Vor Gericht zeigte sich, wer sie waren: gefährliche Räuber, die in den umliegenden Wäldern lauerten und die ganze Gegend in Schrecken hielten. Das Stadtgericht verurteilte sie zum Tod, und das Urteil wurde auf dem Hauptplatz vollstreckt.

Der Legende nach wurden ihre Abbilder dann zur Warnung mit den drei Steingesichtern an der Wand der städtischen Solnice verbunden, damit sie jeder sehe, der vorbeiging.

Schwester Aloisie überlebte jene Nacht jedoch nicht lange.

Niemand schlug ihr eine Wunde. Sie entkam ohne einen einzigen Kratzer, und doch siechte sie von jener schrecklichen Nacht an dahin. Ihre Kraft schwand still, Tag für Tag. Wie ein Geist ging sie durch die Kirchengänge, sprach immer weniger, bis sie zuletzt starb.

Sie wurde aufrichtig betrauert und auf dem Klosterfriedhof begraben.

Und doch, so heißt es, hat sie das Kloster nie ganz verlassen.